Nóng Lòng Muốn Giày Vò Em Novel (Hoàn Thành) - Chương 121. Di vật

Taejun từng một lần nhìn thấy Soeun khóc như vậy. Đó là ngày cuối cùng cô ở lại căn nhà của anh tại Seoul. Trong bóng đêm sâu thẳm, nơi hơi thở của nhau là kim chỉ nam duy nhất để tìm đến, Taejun đã lầm tưởng rằng những tiếng nấc nghẹn ngào của Han Soeun trên giường chỉ vì cơ thể cô mệt nhoài. Nếu khi ấy anh thấu hiểu được ý nghĩa thật sự của những giọt nước mắt, có lẽ cả hai đã bớt đi nhiều khổ đau.

Nỗi tiếc nuối về những ngày đã qua vẫn hằn sâu trong lòng Taejun. Còn Soeun, lúc này cô khóc nhiều hơn cả khi ấy.

“Em cũng rất khổ sở. Mỗi giây mỗi phút phải đẩy người mình yêu ra xa cũng là một cực hình,” cô òa khóc, trút bỏ hết mọi kìm nén. Cô vừa đáng thương vừa đáng yêu đến mức Taejun phải kiềm chế bản thân, chỉ muốn ôm cô lên giường mà vỗ về.

Chỉ đến khoảnh khắc này, cả hai mới thực sự trút bỏ được hết những khúc mắc trong lòng. Soeun lần đầu tiên kể về ngày cô gặp Chủ tịch Kim Jaepil và hành trình rời bỏ Taejun để sang Palo Alto sống cùng Hyunji. Taejun vừa lắng nghe vừa xen kẽ vài lời mắng mỏ ông nội, nhưng vẫn để cô kể trọn vẹn câu chuyện.

Soeun nói rằng sau chuyến đi dài, cô cũng nhận được nhiều điều quý giá và thậm chí còn bênh vực Jaepil – người mà Taejun chưa bao giờ thôi căm giận. Vừa cười vừa khóc, cô kể rằng nhờ có Chủ tịch Kim Jaepil, một con ếch ngồi đáy giếng như cô, vốn chỉ biết đến nhà và công ty, mới có cơ hội bước vào một cuộc phiêu lưu lớn lao đến vậy. Taejun gật gù trước hầu hết những điều cô nói, nhưng đến ý kiến ấy, anh chỉ còn biết nghiến chặt răng, không tài nào chấp nhận nổi.

Anh cũng thú nhận tất cả những gì đã xảy ra sau khi cô biến mất: cách anh làm loạn trong công ty rồi bỏ đi, những tin đồn dấy lên, những lần anh nói chuyện một mình với Chủ tịch Kim Jaepil, và cả cách anh đối phó với Yang Huiwook khi người này tìm đến. Soeun vừa nức nở vừa gật đầu liên tục, nhưng khi nghe đến tên Yang Huiwook, ánh mắt cô bỗng trở nên kiên nghị. Đôi mắt sưng húp không thể mở to như ý, gương mặt nhòe nhoẹt ấy lại ngộ nghĩnh đến mức Taejun không kìm được mà bật cười. Trong khi còn đang nói, anh cúi xuống hôn cô. Tiếng nấc nghẹn hòa vào hơi thở của anh rồi vỡ òa, khụt khịt khụt khịt, như thể có một chú cún con bé nhỏ đang trú ngụ trong lồng ngực cô.

Mọi thứ dường như đã được đặt trở lại đúng vị trí vốn có của nó.

“Nghĩ lại thì, tôi cũng đã có được một vài thứ,” Taejun khẽ nói. “Trong khi tìm kiếm Han Soeun, tôi đã phải cúi đầu rất nhiều. Chỉ cần có một chút dấu vết của em, tôi đã sẵn sàng cầu xin bất kỳ ai. Lòng tự trọng lúc ấy chẳng còn quan trọng.”

“Đó là điều anh có được sao?”

“Đúng vậy. Tôi đã hiểu tâm trạng đó là như thế nào. Tôi học được cách để mạnh mẽ tồn tại hơn.”

Anh đã hiểu những người buộc phải cúi đầu trước kẻ mạnh, buộc phải gạt bỏ lòng tự trọng, không hề là những kẻ yếu đuối. Họ buông bỏ bản thân hiện tại để vươn tới một mục tiêu lớn lao hơn. Và với anh, đó chính là bài học quý giá, một kỹ năng để chạm tới trái tim con người.

“Còn một điều nữa tôi chưa nói.”

“Là gì vậy?”

“Em vẫn chưa biết ông nội đã bỏ bao nhiêu tiền vào tài khoản của em, đúng không?”

Trước câu hỏi bất ngờ, Soeun chớp mắt liên hồi. Thật nực cười, nhưng điều đó đã khiến Taejun sợ hãi. Anh lo rằng khi biết trong tài khoản mang tên mình có đến mười triệu đô la, cô sẽ càng trốn kỹ hơn.

“Vậy là… giờ em giàu rồi sao?”

Quả nhiên, ngay khi nghe con số, gương mặt Soeun lộ rõ vẻ phấn khích.

“Giờ đã giàu rồi thì đừng bỏ tôi đấy nhé.”

“Em còn chẳng biết số tiền ấy nằm ở đâu cơ mà?”

“Rồi em sẽ tìm kiếm trên mạng thôi.”

Câu trả lời hóm hỉnh của Soeun khiến cô bật cười, còn Taejun chỉ khẽ lắc đầu.

“Làm sao em có thể thoải mái tiêu số tiền đó được chứ?”

Phải rồi, cô không thể nào dùng số tiền ấy để hưởng thụ. Nhưng nỗi lo của Taejun không nằm ở đó. Anh sợ cô sẽ lấy số tiền ấy làm phương tiện để bỏ trốn khỏi anh. Nỗi sợ hãi trẻ con ấy khiến anh im lặng suốt, lo rằng một khi nói ra sẽ mở đầu cho một cuộc trốn tìm còn khốc liệt hơn.

Có lẽ cảm nhận được nỗi lo lắng ấy, Soeun chỉ khẽ rúc vào lòng anh – người đang ngồi sát ngay bên cạnh – dịu dàng như một chú cún nhỏ.

Năm giờ chiều ngày hôm sau.

“Là gì vậy?”

“Em vẫn chưa biết ông nội đã bỏ bao nhiêu vào tài khoản của em, đúng không?”

Trước câu hỏi của Taejun, Soeun chớp mắt lia lịa.

Thật ấu trĩ, nhưng anh đã sợ hãi. Sợ rằng khi biết trong tài khoản mang tên mình có 10 triệu đô la, cô sẽ càng trốn kỹ hơn.

“Vậy là… giờ em giàu rồi sao?”

Quả nhiên, ngay khi Taejun nói ra con số, Soeun lộ vẻ mặt phấn khích.

“Giờ đã giàu rồi thì đừng bỏ tôi đấy nhé.”

“Em còn chẳng biết cách tìm số tiền đó ở đâu nữa?”

“Rồi em sẽ tìm kiếm trên mạng thôi.”

Soeun bật cười trước lời châm chọc của Taejun rồi đáp:

“Làm sao em có thể thoải mái tiêu số tiền đó được chứ?”

Phải rồi, cô sẽ không thể nào dùng số tiền ấy để hưởng thụ. Nhưng nỗi lo của Taejun lại nằm ở chỗ khác. Anh sợ rằng cô sẽ lấy số tiền đó làm phương tiện để rời xa anh. Nỗi bất an trẻ con ấy bám riết lấy anh, khiến anh không dám hé môi, sợ rằng chỉ một lời lỡ dở sẽ khởi đầu cho một cuộc trốn tìm còn khốc liệt hơn. Trái tim non nớt đó vẫn không thôi run rẩy, khiến Taejun cứ vô thức liếc nhìn Soeun.

Không rõ có hiểu được nỗi lo ấy hay không, Soeun khẽ rúc vào lòng anh – người đang ngồi sát ngay bên cạnh – dịu dàng như một chú cún nhỏ.

Năm giờ chiều ngày hôm sau.

Đúng như kế hoạch, Soeun và Taejun lên đường đi nhận di vật. Không rõ vì lý do gì, họ đã phải hoãn lại cuộc hẹn với luật sư từ buổi trưa.

Di vật của Han Honggyu, cha Soeun, được cất giữ trong một tủ khóa tại khu vực an ninh cao ở Makati, Manila. Thì ra đó là một tòa nhà thuộc Văn phòng Nhân quyền, và vị luật sư liên lạc với Soeun cũng chính là luật sư của văn phòng này.

Soeun có chút bất ngờ khi biết di vật chỉ vỏn vẹn một bọc nhỏ mà lại được bảo quản nghiêm ngặt đến thế. Cô cũng thấy khó hiểu vì sao cha mình, trong hoàn cảnh khốn khó, vẫn bỏ tiền ra để nhờ người trông giữ.

Để phòng ngừa, Taejun đã mời thêm một luật sư người Hàn. Dẫu vậy, cả hai vẫn không tránh khỏi căng thẳng.

Màu đỏ trên mắt Soeun đã nhạt đi, nhưng đôi mắt vẫn sưng húp. Trong mắt Taejun, cô vẫn đẹp đến nao lòng, song Soeun lại xấu hổ quay mặt đi. Anh lặng lẽ nhìn cô, rồi cất lời như một tiếng thở dài.

“Khi nhận di vật, chắc em sẽ lại khóc nữa nhỉ?”

Lời trêu chọc của anh như châm ngòi, khiến khóe mắt cô lại rưng rưng, chỉ chực vỡ òa.

“Nhận di vật xong, khóc một chút, rồi ngày mai chúng ta đi tham quan nhé.”

Cô im lặng.

“Sau đó, với tinh thần này, chúng ta sẽ về Hàn Quốc, hoàn thành dự án của đội Dịch vụ Tương lai, rồi lại quay lại.”

Cô vẫn im lặng.

“Hãy sống ở Mỹ nhé. Tìm một căn nhà xinh đẹp.”

Để kìm nước mắt, Soeun mím chặt môi.

“Đừng có vui vẻ quá trong thời gian đó. Tôi sẽ ghen đấy.”

Anh muốn có một chỗ đứng trong lòng cô, dù chỉ là nhỏ bé nhất. Một lần nữa, Taejun lại cố gắng ngăn dòng nước mắt nơi khóe mi, như anh vẫn luôn làm.

“Chúng ta chỉ có một ngày để đi du lịch thôi. Có vẻ quá ngắn.”

Taejun than vãn, thở dài thật sâu rồi siết chặt tay Soeun.

“Hay chúng ta cứ ở trong phòng thôi, thay vì đi du lịch?”

“Anh vừa nói là quá ngắn mà.”

“Đúng thế.”

“…”

“Một buổi chiều thì xem được gì chứ. Lần sau đến, chúng ta sẽ đi du lịch sau, lần này, chúng ta hãy nghỉ dưỡng ở khách sạn nhé.”

“Nhưng chúng ta đã đến tận đây rồi mà.”

“Em không thích tôi sao?”

Thấy Soeun có ý định muốn đi tham quan, Taejun bỗng trơ trẽn ghé sát mặt, mỉm cười đầy quyến rũ.

A, cái con người này, có cả luật sư ở đây mà vẫn trơ tráo.

Vị luật sư người Hàn, lỡ nhìn thấy hai người, ho khan một tiếng rồi quay mặt đi, không biết phải để mắt vào đâu.

“Em không thích ở bên tôi sao?”

“Sao anh cứ dùng khuôn mặt đó mãi thế?”

“Vì em thích mà.”

Taejun vừa chạm mắt Soeun đã khẽ cúi xuống thử hôn. Dù ngượng ngùng vì đây là nơi công cộng và cử chỉ ấy có phần quá mức thân mật, Soeun vẫn lặng lẽ chấp nhận. Suy cho cùng, đó là một khoảnh khắc quý giá. Quý giá đến mức khiến cô suýt bật khóc.

Nhưng khoảnh khắc ấy cũng chẳng kéo dài lâu. Một lát sau, đúng giờ hẹn, vị luật sư phụ trách việc trao di vật đã xuất hiện.

“Cô Han Soeun?”

“Vâng. Tôi là Han Soeun.”

“Cuối cùng cũng được gặp cô. Rất hân hạnh. Tôi là luật sư Jeff Ramos.”

“Vâng, chào anh. Đây là bạn trai tôi, Kim Taejun, và đây là luật sư người Hàn đi cùng. Ba chúng tôi có thể cùng vào được không?”

“Được thôi, nhưng đây là khu vực an ninh nên thủ tục sẽ khá phức tạp. Cô vẫn muốn đi cùng chứ?”

“Vâng. Chúng tôi muốn đi cùng nhau.”

Taejun đáp thay, và vị luật sư đi cùng cũng gật đầu.

“Vậy xin mời ba vị theo tôi.”

Ramos dẫn đường, vừa đi vừa giải thích.

“Di nguyện của người đã khuất là nếu ông đột ngột qua đời, hãy nhanh chóng thu thập chiếc hộp trong nhà và cất vào tủ khóa. Ngay giây phút trút hơi thở cuối cùng, ông đã liên lạc với tôi, và tôi lập tức đến nhà để mang nó đến đây, giữ gìn một cách an toàn.”

“Vâng, tôi rất cảm ơn anh.”

“Thật may mắn vì di vật của cha cô được trao tận tay cô, Han Soeun.”

Họ đi qua một hành lang dài dẫn đến lối vào. Cả ba ký giấy tờ bảo mật, xác nhận danh tính, lấy dấu vân tay rồi bước qua máy dò kim loại để vào khu vực hạn chế. Thủ tục rườm rà, cần cả sự xác nhận từ Đại sứ quán Philippines, nhưng chính sự nghiêm ngặt ấy khiến Soeun yên tâm, bởi đó là một hệ thống đủ để tin cậy.

Nơi cất giữ di vật của Han Honggyu là một kho chứa những chiếc tủ khóa nhỏ nhất. Trước cửa phòng khóa, Ramos trao chìa khóa cùng mã bảo mật cho Soeun.

“Xin hãy kiểm tra di vật và ra ngoài trong vòng hai mươi phút.”

Cánh cửa khép lại. Soeun bước đến trước tủ khóa nơi cha đã gửi gắm kỷ vật cuối cùng. Bàn tay cầm chìa khóa run rẩy không ngừng.

Cha muốn để lại cho mình thứ gì?

Cô cắm chìa vào ổ, nhập mã bảo mật mới. Tiếng “cạch” vang lên khẽ khàng khi cánh cửa mở ra. Bên trong là một chiếc hộp cũ. Taejun nhẹ nhàng lấy ra và đặt xuống sàn.

Soeun cúi xuống, run run mở nắp hộp.

Trong hộp chỉ có vài món đồ giản dị: một đôi giày, một chiếc hộp nhỏ nhưng nặng tay, một cuốn album và một chiếc điện thoại di động cũ. Đó là tất cả những gì người cha để lại.

Soeun đưa tay cầm lấy đôi giày đặt trên cùng. Đó là một đôi giày da nữ màu nâu, không mang thương hiệu, nhưng rõ ràng được chế tác tinh xảo từ bàn tay một người thợ thủ công. Cô lập tức nhận ra đôi giày ấy dành cho mình.

“Hồi nhỏ, dì từng đưa cho em một lần. Dì nói bố đã gửi nó từ xa về.”

Ký ức năm mười tuổi bỗng ùa về. Đó là món quà duy nhất cô nhận được từ cha.

“Nhưng em chưa bao giờ mang nó ra ngoài, chỉ ngắm nhìn. Không, thật ra em đã thử xỏ vào, ngày nào cũng thử, nhưng lại chẳng dám đi đâu. Em sợ nó sẽ bẩn mất, vì em thích nó quá nhiều.”

Cô chẳng có bao nhiêu ký ức về cha. Nhưng kỷ niệm năm mười tuổi ấy vẫn còn nguyên vẹn, sáng rõ đến đau lòng. Chỉ khi ông đã rời đi, cô mới hiểu và trân trọng giá trị của những điều nhỏ bé còn sót lại.

“Rồi chân em lớn dần. Cuối cùng, em chẳng bao giờ có thể khoe nó với bạn bè.”

Soeun cố nén nước mắt, ngượng ngùng cười trong nghẹn ngào. Giống như việc cô chẳng thể đi đâu với đôi giày ấy, phải chăng cha cũng từng mua cho cô rất nhiều thứ mà chẳng bao giờ có cơ hội gửi đi?

Cô đặt đôi giày xuống, rồi mở chiếc hộp bên dưới. Bên trong là nhiều món vụn vặt: những viên kẹo cũ, vài viên bi, một lọ sơn móng tay đã khô, vài con dấu đồ chơi, và một chồng giấy nhỏ nặng trĩu.

Trên những mảnh giấy ấy là những nét vẽ nguệch ngoạc, những dòng chữ xiêu vẹo. Soeun nhặt lên một tờ, đọc khẽ.

“Chúc mừng sinh nhật ba.”

Đó hẳn là bức thư của một Soeun bé bỏng, chưa kịp học xong bảng chữ cái, viết gửi cho cha. Chiếc hộp này chính là nơi người cha cất giữ hạnh phúc do con gái gửi tặng mình.

“Chắc đây là viên kẹo em tặng cho bố. Tôi từng nghe dì em kể rằng hồi nhỏ em đã tặng kẹo cho tôi.”

Taejun vừa nói vừa nâng túi kẹo trong hộp, ánh mắt thoáng ươn ướt.

“Bố trân trọng con đến vậy, sao lại chưa một lần liên lạc…”

Lời thì thầm của Soeun như hòa lẫn giữa nỗi nhớ thương và một chút oán trách dâng lên trong lòng.

Cô muốn đọc tiếp những mảnh giấy, nhưng vì thời gian trong phòng khóa chỉ vỏn vẹn hai mươi phút, Soeun đành khép chiếc hộp lại.

Trong lúc đó, Taejun cũng đưa tay vào hộp, nâng chiếc điện thoại cũ lên. Ánh mắt anh chợt dịu lại, hiền hòa đến mức khiến cô ngẩn ngơ.

“Anh biết nó sao?”

“Đây là mẫu điện thoại cuối cùng mà bố em từng chế tạo. Tôi đã làm hỏng chiếc điện thoại này, chỉ vì muốn có một cái mới vào ngày sinh nhật. Nhưng ông đã tự tay sửa cho tôi, nói rằng nó rất chắc chắn.”

Soeun khẽ bật cười trước câu trả lời ấy.

“Em nghe nói ngày xưa, điện thoại của K Electronics bền nhất thế giới mà.”

Cô nói không sai. Trước thời kỳ smartphone, điện thoại của K Electronics từng nổi tiếng toàn cầu vì sự bền bỉ phi thường.

Người ta vẫn kể về những giai thoại như huyền thoại: một chiếc máy vẫn gọi được sau khi bị xe hai tấn cán qua, sau khi rơi từ tầng hai mươi của một tòa chung cư, hay bị cuốn đi trong dòng nước xiết.

Ngày xưa, Taejun từng trách người cha đã chế tạo ra một thiết bị bền bỉ hơn cả mức cần thiết. Nhưng giờ đây, khi bất ngờ đối diện với một kỷ vật do chính cha của Soeun tạo ra, lòng anh bỗng dâng trào xúc động, sống mũi cay xè.

Trong lúc Taejun còn mải ngắm nghía chiếc điện thoại, Soeun khẽ đưa tay vào hộp, lấy ra một cuốn album. Trái tim cô run lên, khát khao được nhìn thấy khuôn mặt của cha. Nhưng khi mở ra, điều hiện ra trước mắt lại khác hẳn mong đợi. Trong album, hình ảnh của cô xuất hiện nhiều hơn cha. Từ tấm ảnh người mẹ – đã sớm rời bỏ thế gian – ôm cô khi còn là một đứa bé đỏ hỏn, cho đến những bức hình khi cô lên bảy, từng khoảnh khắc đều được lưu giữ cẩn trọng. Những trang giấy ấy ngập tràn hình ảnh về “công chúa nhỏ” của ông.

Cô khép mắt lại trong thoáng chốc. Giờ đây, khi không còn cơ hội gặp cha, cô ước ao được nhìn gương mặt ông hơn là những bức ảnh ngây thơ của chính mình mà ký ức chẳng còn vẹn nguyên. Một tiếng thở dài khe khẽ bật ra. Cô không thể than trách số phận trước mặt người đàn ông đã mất cả cha lẫn mẹ cũng vì chính cha cô.

Khoảnh khắc Soeun khép album lại và đặt nó xuống, một chồng giấy mỏng trượt ra, rơi xuống nền. Đó là một tờ giấy được kẹp khéo léo bên trong.

Cô cúi xuống, nhặt lên. Tờ giấy gấp làm đôi, đã ngả màu theo năm tháng. Khi mở ra, dòng chữ viết tay hiện rõ:

“Gửi con gái yêu quý của bố, Soeun.”

Đó là một bức thư. Bức thư của cha.

“Gửi con gái yêu quý của bố, Soeun.
Liệu có một ngày nào đó lá thư này sẽ đến tay con không? Bố viết những dòng này cho ngày ấy.

Bố chưa từng, chưa từng một giây phút nào quên con. Nhưng bố thực sự xin lỗi vì đã chẳng thể liên lạc với con.

Bố đã phải sống mắc kẹt nơi Philippines này.
Có lẽ con đã nghe, rằng bố từng lái xe trong cơn buồn ngủ và gây ra cái chết cho một người khác.

Và chỉ sau khi mãn hạn tù, bố mới biết được đó vốn dĩ là một âm mưu được sắp đặt…”